a_vorontsov (a_vorontsov) wrote,
a_vorontsov
a_vorontsov

Последнее про Смерть...

Почти пять утра... До трех - работа, которая, конечно, приносит удовольствие, но так выматывает... а потом - часы, вырванные у сна, которые посвящаются творчеству... Благодатная пора, когда мыслить никто не мешает - только успевай фиксировать. Дописал наконец-то много раз переписанную пьесу "Здравствуйте, я - Ваша Смерть!". Последняя - не по пьесе, а по времени написания - сцена, последний монолог...  а потом просто читал чужие стихи и упивался красотой мысли, красотой слова.... Классики и неклассики, почти неизвестные и подзабытые, но все - гениальные. Если кому интересно - мне не жалко, делюсь, копилка будет постоянно пополняться...

А сейчас выкладываю то, что написал за полчаса, на одном дыхании...

Я однажды ехал в маршрутке и вдруг, посмотрев на окружающих меня людей, понял – а ведь они уже умерли!... Люди стояли, сидели, у некоторых глаза были закрыты, что усиливало впечатление, но у тех, кто глаза не закрывал, лица были все так же мертвы. Мертвыми были в первую очередь глаза – в них не было жизни, не было мысли, не было ничего. Они были пусты. Они ничего не выражали. Лишь у некоторых в их глазах можно было прочитать какую-то вселенскую тоску – такой взгляд бывает у неизлечимо больных людей, которые знают, что их смерть вот-вот придет за ними…

Было как-то жутко и одновременно интересно, так интересно бывает на кладбище, когда ходишь среди могил, смотришь на фотографии умерших, на даты их рождения и смерти, представляешь себе, какими они были, как жили… лично меня кладбище всегда притягивали – могилы могли рассказать наблюдательному человеку – а я был с детства наблюдательным мальчиком – они могли рассказать массу интересных историй.
Так же мне было интересно посещать анатомический музей, разглядывать скелеты, мумии, бывшие когда-то людьми, я смотрел на органы в банках с формалином, рассматривал сердца, почки, легкие, которые раньше наполняли своих владельцев жизнью, и думал о том, как, наверное, на том свете этим людям не хватает из сердец, легких или почек. Ведь, наверное, где-то в загробном мире или в каком-то потустороннем обществе умершие ведь какое-то время находятся? Каково им там знать, что их сердца или почки находятся здесь, в этом музее и их разглядывает какой-то мальчик?

И вот это все я вдруг вспомнил, когда однажды ехал на работу в офис на маршрутке, наполненной таким же офисным планктоном, каким я на тот момент и сам являлся. Я ехал в офис на нелюбимую работу, к ненавидимому мной начальнику, к презираемым мною коллегам и с ощущением, что вызываю у них точно такие же чувства.
Вы знаете, что такое чувствовать себя полным дерьмом?
Именно с таким ощущением иногда просыпаешься после какой-то сильной пьянки.
Сначала запах дерьма… потом приходит понимание, что это запах из твоего рта, а уж потом – как раз вот это ощущение.
На работе оно приходило ко мне постоянно.
И еще ощущение, что жизнь моя заканчивается, как только я переступаю порог своего офиса. На  8 часов, а иногда и больше я умираю, становлюсь неким зомби, тело мое выполняет какие-то абсолютно несвойственные мне функции лишь для того, чтобы в итоге поддержать в нем жизнь! То есть, некий парадокс – каждый день я умираю ради того, чтобы продолжать жить!

И тогда я понял: жизнь офисного работника – это непрерывная смерть!
В этом было что-то такое самурайское, ведь путь самурая – это тоже смерть! Самурай тоже живет ради своего хозяина, в любой момент готового отправить своего вассала на убой. И на самом деле никакие это были не дворяне – самураи были бедными беглыми крестьянами или простыми солдатами, служившими за еду. Самурай в переводе с японского означает "человек, который служит".
Вот и я – человек, который служит практически за еду. И еще за аренду своей крохотной гостинки. Вот только ничего героического в этом не было. Каждый день ходить на нелюбимую работу и каждый день умирать там – какое же это геройство? Смерть без цели, смерть ради того, чтобы прожить еще один день и завтра снова умереть. И так без конца…

И я понял, что если есть на свете ад – то это такой же офис, такие же ненавидимые и презираемые друг другом начальник и подчиненные и такая же бесконечная медленная смерть, которая никогда не начнется и никогда не закончится.
И вот тогда я решил умереть по-настоящему.
Но это уже никому не интересно.
Потому что люди на самом деле не интересуются тем, чего понять не могут.
Поэтому живут.

"Здравствуйте, я - Ваша Смерть".
Tags: Ваша, Смерть, стихи
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments